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Buchhaltung des Sediments
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Hardcover, in den Deckel eingelegter Echtschiefer Breite: 395 mm, Höhe: 575 mm Decke: Schiefer, Leinen 14 Seiten schweres Silberburg Tiefdruckbütten mit Büttenrand Papier und Leinen naturgefärbt Handschrift Entstehung: 2021/22
hard cover wide: 395 mm, high: 575 mm cover: Linen, Schist eco-dyed handwriting, 2021/22
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Rückseite / back |
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Beim Druckvorgang (Eco-dyeing im
Kupferkesssel) wurden die Pflanzenteile jeweils auf alte Schieferplatten gelegt. Der Schiefer hielt beim Kochen ein Rechteck von Farbe frei, ein diffuser, heller Bereich, der wie ein Satzspiegel eingesetzt ist. Die Textgestaltung incl. Linierungen verweist auf die Ästhetik alter Kassenbücher, in die die Buchhaltung mit spitzer Feder von Hand eingetragen wurde. Das Gedicht vollzieht sich in den Eintragungen, die mit rätselhaften Zahlen, Berechnungen, Symbolen und Anmerkungen versehen sind. |
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Jetzt
sieht mich die Morgenröte und mir wachsen Augen, wachsen Adern, durch die das Grün zu fließen beginnt. Ein Augenblick, in dem ich weich bin, mich biege und mit vielen anderen wachse. Und wir alle rauschen im ersten Wind der Welt! Erinnert ihr euch? Doch ich breche, ich falle ich ins Wasser und sinke. (Dies ist der Augenblick, in dem sich alles in sein Gegenteil wendet Licht wird Trübnis, die sich im Sediment auflöst.) |
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Schlamm, füllt meine Poren und meinen Mund, welcher noch das überraschte O formt. Was hat ein Blatt dem entgegen zu setzen? Moorleichter Schlaf, dreihundertsiebenundfünfzig Millionen Jahre lang ungebrochen vereint in einer einzigen schwarzen Bewegung die Gemeinschaft von Trilobiten und Schachtelhalmen, die sich ihre Erinnerungen zuflüstern: „Wisst ihr noch, er ist dort oben...“ aber nach der ersten Millionen Jahre verstummen sie, einer nach dem anderen. Buchhaltung des Seegrunds, in die ich eingeschrieben bin, und der Deckel ist fest geschlossen. Doch mein graues Echo ist ein Versehen, ein Fehler in der Substraktion, ein Kind, dass sein Däumchen in den Mund steckt. Fester umarmt und der Schlamm, Sommer für Sommer, Jahr für Jahr. Bis es keine Jahreszeit mehr gibt, keine einzige Bewegung. Alles ist vollständig erstarrt. Fühlt nicht! |
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Und dann ist es ganz still. 700 002 Jahre braucht die Frage, um sich in steinigen Synapsen zu formieren: „Ist er denn noch dort oben, der See?“ ... ... ... |
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In diesem Augenblick lehrt uns eine Steinsäge die Antwort. Wie eine Hebamme öffnet sie den Uterus des Berges, und das Licht sieht das, was aus uns geworden ist. Dies erträgst du nur, ohne zu fühlen. Warte einfach! Fühle nicht! Wie eine Frühgeburt schneidet uns die Säge aus dem Fels. Sie beißt uns in den Tag obwohl wir doch inzwischen alle Nacht geworden sind. Fühlt nicht! Mit einem Schmatzen werden wir gespalten, wieder und wieder auseinander. Werdet dünner, werdet flacher! öffnet die Augen aber fühlt nicht! |
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Auf dieser Seite des Spaltbeils
steht hier das Wort GUT,
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