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Norwegische Rast
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Breite: 34,5cm, Höhe: 56,5 cm, geschlossen c Decke: Buchbinderleinen, schwarz/gefärbt Buchblock aus schwerem, grobem Tiefdruckbütten mit Büttenrand 8 Seiten, Fadenheftung Papier natur gefärbt, mit Schieferplatten, Blauholz, Beize Handschrift Entstehung: 2020
wide: 34,5 cm, high: 56,5 cm cover: Linen black/eco-dyed eco-dyed by means of roof slate cord bound handwriting, 2020
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| Rücksseite | ||||
| Norwegische Rast Ganz still liegt der Fjord unterm Mittag. Kormorane trockenen ihr schillerndes Gefieder auf dem Steg. Am Ufer rasten, den Motor ausschalten, einen Kaffee eingießen, staunen über den Umstand, dass es Bergwände gibt, die so senkrecht und schwarz „hoch“ sagen, „tief“ sagen. Dunkler Stein, Geröllfurchen, durch die im März das Wasser peitscht. Schattenkanten. Überhänge. Scharf erodierter Gneis, dunkler Pyroxenit, Eklogit - Fels! Bis zu jenem Absatz könnte ich es schaffen, nicht weiter. Und dennoch prangt dort viel weiter oben, am Kopf einer fast lotrechten Furche, eine Öffnung, ein Eingang, schwarz. ungewiss. Wie tief? Tief genug, um einem steinzeitlichen Clan ein Zuhause gewesen zu sein? Hat vor Urzeiten eine alte Frau davor gehockt und in ihrem dunklen Topf gerührt. Zog der Rauch beißend vom ihrem Birkenfeuer durch diesen Eingang? Oder schlief eine Bärin dort mit ihren Jungen, Winter auf Winter auf Winter? Bis der Berg sich erhob, irgendwann, sich aufrichtete, streckte und gähnte ein Äonengähnen, und schaute über vorbeihuschende Gletscher und abfließende Meere und wunderte sich kaum. Ich würde nicht dorthin gelangen. Ich nicht. Wohl aber ein Held auf seiner Drachenfahrt, ein jüngster Sohn, ein siebter Prinz oder ein Hirtenjunge. Ein Seemann, dessen Schiff im Fjord ankerte, oder ein Krieger, versprengt und weit weg von Zuhaus, blind seinen Weg durch Feindesland tastend. Einer von ihnen könnte den unbegehbaren Pfad erstiegen haben, die abweisende Felswand erklettert, um die wilde, dionysische Hochzeit zu feiern, gefeiert zu werden. Und flackernd und kalt das Licht. Aber wenn ich nun in dieses Dorf ginge und nach dem besten Bergführer fragte, und der mich dort hinauf brächte, gesichert an tief eingeschlagenen Ringen, vielleicht würde ich dort nur einen etwas tieferer Felsvorsprung finden, kaum mehr als eine flache Nische, nach Norden gerichtet. © Tanja Leonhardt, 2020 |
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